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一九二四年，冬。 天阴得要挤出水来，灰蒙蒙的，分不清是雾气还是笼屉里冒出的烟气。空气中煤炭味儿太浓，包子也闻着不香了。涂老幺掀开笼屉抻头看了一眼，摇头：“你这个面也忒粗了。” 街头站了二十年的包子老头啐了他一口，将盖子一砸：“凭你涂老幺也嫌粗去去去！” 涂老幺嬉笑着把脸挪回来，手揣进袖子里：“成成成，您老头子的包子是最香的，要不卖了二十年呢！福气忒大。” 他缩着脖子往前走，走到一个拐角的地方，在水烟摊前蹲下，歪着身子问：“老板，今儿有什么烟呐？” 烟摊的老板瘦瘦弱弱的，没精打采的模样，头发修得短，遮不住脖子，刘海狗啃似的，长一簇短一簇，盖着耷拉的眼睛，头顶上一顶旧年瓜皮帽，又有几分滑稽。 她姓李，向来是这么个不男不女的模样，没名字，排行十一。 “您好什么烟呐？”李十一不情不愿地把手从棉手闷子中拿出来，拨弄了两下，“辣的？不辣的？” 涂老幺凑近了些：“多冷的天儿啊，水烟吃着凉，有旱烟没有？十一姐？” 李十一撩起眼皮儿瞧了他一眼，眼睛倒是顶清亮的，饶是见过许多回了，右脸的疤却仍旧唬了涂老幺一跳，像烧伤的，又像是溃疡了，红红紫紫一大块发皱的腐皮，狗头膏药一样粘在脸颊上，难